Obra

Poesia

Água das Pedras, (sob o pseudónimo de Maria Helena Salgado), Setúbal: Folha d'Hera, 1989.

A Casa e o Cheiro dos Livros, Lisboa : Quetzal, 1996.

O Canto do Vento nos Ciprestes, Lisboa: Gótica, 2001.

A Casa e o Cheiro dos Livros, 2.ª edição, Lisboa : Gótica, 2002.

O Canto do Vento nos Ciprestes, 2.ª edição, Lisboa: Gótica, 2002.

Nenhum nome depois, Lisboa: Gótica, 2004.

Prosa

Alguns Homens, Duas Mulheres e Eu ( romance), Lisboa: Gradiva, 1993.

Alguns Homens, Duas Mulheres e Eu (reedição), Lisboa: Quasi, 2002.

Literatura Juvenil

A Ilha do Paraíso. Lisboa: Verbo, 2000.

De parceria com Maria Teresa Maia González, 20 títulos publicados, da colecção juvenil "O Clube das Chaves" , Verbo, (1990-1998).

Da colecção "Detective Maravilhas" (série juvenil), Lisboa: ed. Verbo.

- Vol. I - Detective Maravilhas Dá Conta do Recado, Abril 1997.

- Vol. II - Detective Maravilhas entre Culpados e Inocentes, Junho 1997.

- Vol. III - Detective Maravilhas Luta contra a Mentira, Outubro 1997.

- Vol. IV - Detective Maravilhas com a Consciência Limpa, Maio 1998.

- Vol. V - Detective Maravilhas num Drama Familiar, Outubro, 1998.

- Vol. VI - Detective Maravilhas com o Credo na Boca, Março 1999.

- Vol. VII - Detective Maravilhas com o Coração aos Saltos, Julho 1999.

- Vol. VIII - Detective Maravilhas Rumo à Vitória, Outubro, 1999.

- Vol. IX - Detective Maravilhas Descobre as Diferenças, Março 2000.

Canto em memória de um amor

Ana Marques Gastão          

"O Canto do Vento nos Ciprestes" é o novo livro de Maria do Rosário Pedreira. Poemas sobre o depois do amor.

Quis escrever neste Canto do Vento nos Ciprestes uma espécie de prelúdio, amor e morte?
Quis escrever uma história de amor. No outro dia, ouvi uma frase de Yannis Ritsos que define o livro: "Nada substitui o amor, senão a memória do amor." Não trato aqui de amor e morte, mas do amor e da memória do amor. Falo da morte, mas como metáfora extrema da perda. Às vezes, é preciso morrer para se voltar a viver uma história.

O livro constrói-se como uma composição musical?
Quis escrever um livro lógico. Poderá lá estar o prelúdio e a morte, mas a verdadeira história de amor vivida é o capítulo que falta. Fala-se da expectativa, do  pressentimento de que as coisas já não estão bem, do desespero, da vontade de morrer, porque se pressente que se vai perder o Outro, da perda e da memória. Não se escreve sobre o que se vive de bom. É um livro mais obscuro do que luminoso; uma história de uma relação amorosa não necessariamente feliz, mas sublime, e que provavelmente só acontece uma vez na vida.

Mas este não é um livro obscuro, apesar da nostalgia...
Talvez porque em vez do amor exista a memória, que o exalta. Mas há um lado do desejo, do pressentimento e da saudade.

O livro abre-se com A Criação do  Mundo - no sentido de uma cosmogonia - e encerra com Anima Mundi, poema aberto ao fantasma da morte...
Achei, na minha arrumação dos textos, que a criação do mundo tinha um motivo. A certa altura, no poema, diz-se que Deus criou o Homem para não estar sozinho. Este texto existe como um prelúdio da necessidade do Outro. Não vivemos sozinhos e esse será o sentido da vida. O poema final, que escrevi em homenagem a um fotógrafo, está presente porque já se disse tudo depois da história de amor. As palavras acabaram, não é possível falar mais, só há imagens, memórias, retratos. Não será o que fica de todas as histórias de amor?

Mas, no seu livro, vão-se, entretanto, desenhando pormenores de uma vida com amor dentro...
São pequenos momentos que tornam o amor eterno, apesar de não existir um bloco independente que fale só do que se está a viver no quotidiano. Mas esses episódios mínimos fazem as coisas grandes. Gosto dos pormenores. Posso amar ou embirrar por causa deles. Não gosto da Florbela Espanca por ter encontrado, na adolescência, um verso em que ela começava por dizer que era a moça mais bonita do povoado. Então não a quis ler mais.

Fala de um amor maior do que as palavras. Não são elas um lugar de encontro nesta relação?
Quando o amor é sublime, não há palavras onde ele possa caber, mas, se calhar, a escrita liga o Eu e o Tu. Apesar de as palavras serem insuficientes no amor, são uma das suas causas. Mas essas dir-se-iam coisas que nos escapam a nós autores.

Há uma premonição da morte?: "O espelho avisa-me sobre a morte"; "sei que te perderei"...
Ferlinguetti diz que há sempre alguma coisa que anuncia; existe sempre um pormenor que nos avisa de que aquele é o princípio do fim. E isso faz entrar o Eu em pânico, que já sabe, muito antes de o amor morrer, da sua morte. Há, de facto, uma premonição. Quando o Eu pensa que andará o Tu a fazer quando ali não está é porque tem medo de o perder. Esse lado acaba por provocar mais rapidamente o fim.

Este seu livro acentua uma tendência narrativa, anunciada já em A Casa e o Cheiro dos Livros. Pode-se considerá-lo um curtíssimo romance epistolar?
Epistolar não sei, minirromance gostava que fosse. Desejaria que o lessem do princípio para o fim. É costume folhearem-se os livros de poesia, mas em O Canto do Vento nos Ciprestes há um fio narrativo que se perde se não o seguirmos. A arrumação dos textos tem a ver com uma história.

O livro é dialógico e, por isso, talvez seja epistolar. O romance entre Heloísa e Abelardo passou pela correspondência...
Talvez possa ser entendido como uma longa carta de amor. Até é uma ideia interessante. Mas gostaria que ele fosse, sobretudo, visto como uma história amorosa com princípio, meio e fim.

Há aqui uma dupla afirmação: a do amor como canto; e a do amor como desordem...
Não encontro tanto o amor que embala, vejo-o mais como desordem no sentido do Eu e canto no sentido do Tu. O facto de o Eu (mais envolvido que o Tu) construir a sua morte, isso sim, poderá ser perturbador. É uma espécie de desistência antes do fim.

Com a sua morte, Werther pára o tempo. São átomos de eternidade que fazem o amor?
A morte pode ser redentora, porque salva o que é límpido. O mau esquece, o bom não. Eterniza-se o amor, mesmo que ele morra no livro, pelo qual passam por outras histórias, cinzas que evocam esta chama. A morte limpa, aqui, a memória da dor, resta o belo.

É possível arrumar a dor?
Nesta história, a dor fica arrumada. Não sei se estamos a falar de mim, mas a minha escrita é sempre uma terapia. Quando escrevo arrumo uma série de dores.

Surge o amor como "compensação da morte, seu correlativo essencial" (Schopenhauer)?
Só acredito no amor se alguém for capaz de morrer pelo Outro. Não sei se são faces da mesma moeda ou se se trata de uma compensação. A morte aqui até compensa em relação ao amor. Amor e morte estão ligados.

"Tenho alma de ficcionista, os poemas têm uma história"

O amor é isso que diz: querer ir no lugar de quem parte?
O amor sublime sim, é dizer: "Se a morte te vier buscar, prefiro ir eu." A morte neste livro dir-se-ia uma metáfora da perda. O choque de uma morte real é brutal, mas num amor como este, quando essa pessoa desaparece, o desgosto pode ser igual. Fotografias há, lembranças também, mas a voz não regressa.

Isolda diz: "Perdemos o mundo e o mundo perde-nos a nós." É isso o amor, neste livro?
A morte do Eu é o desespero de querer evitar assistir à morte do Outro. Poderá até ser uma reacção típica de um comportamento adolescente, de defesa. Embora o Eu faça o seu próprio luto, volta sempre a falar e, nesse sentido, não perde o mundo.

Do ponto de vista formal, há uma preocupação de fluidez...
São mecanismos inconscientes. Talvez a fluidez tenha a ver com a história que este livro é.

A fluidez também auxilia o teor romântico do livro...
Não gosto de falar de influências. Sou, no entanto, uma leitora assídua de Yeats, chamado o último dos românticos; gosto de Robert Frost, que cultiva a simplicidade. Aprecio poetas que se fazem entender. Tenho, por outro lado, alma de ficcionista. Os poemas não são só imagens, têm história.

Esta não é uma poesia exclamativa, apesar da intensidade.
Exclamativa não, mas exaltada. Talvez o lado sombrio corte essa possibilidade. Mesmo os poemas mais alegres são descritivos. Não vou dizer que haja um autodomínio, mas há uma elaboração. Tudo vem do impulso - eu sofri cada um destes poemas -, mas existe um trabalho posterior.

Bataille falava do amor como um movimento convulsivo. Transforma-o, neste livro, mesmo na perda, nalguma serenidade...
O que é exaltante dá uma grande serenidade. As relações mais tempestuosas oferecem-nos momentos de uma grande paz interior. Completamo-nos por meio da pessoa que amamos.

E que nunca possuímos?
Não gosto da palavra possuir. Nem acho que precisemos disso.

No sentido de nos pertencer...
Nesta história, a pertença é aquilo que de menos se fala. Mas na maioria das histórias de amor, há um caminho nos dois sentidos. Aqui, havia alguém que queria dar e quem não queria receber.

Lacan dizia que "desejar é dar o que não se tem a alguém que não o quer". A frase aplica-se ao seu livro?
A frase poderia ser a definição do meu livro. O Eu prefere morrer a ficar sem a pessoa que ama. O poema que abre o livro explica-o: o Outro é fundamental. No fundo, queremos todos ser amados.

Diário de Notícias, 2-5-2001             

O amor como incompletude

"O Canto do Vento nos Ciprestes", de Maria do Rosário Pedreira, exibe um sujeito afundado na sua própria dor amorosa, arrastada por um clarão cortante, nocturno. Uma publicação da Gótica


O "segredo" de O Canto do Vento nos Ciprestes, de Maria do Rosário Pedreira, é o obstáculo. O obstáculo, inerente a qualquer amor, está sempre presente nesta espécie de romance poético, com incidências que poder-se-iam considerar epistolares. O simbolismo da perda, da morte de uma paixão surge aqui como condenação tornada evidente pela exigência da escrita: "[...] o dia treme na linha/dos telhados, a vida hesita tanto, e pudesse eu morrer,/mas ouço-te a respirar no meu poema".

O realismo do verbo nestes poemas de tendência narrativa, descritiva, destas histórias que se sucedem ininterruptamente numa harmoniosa circularidade, reside no canto. Porque amar é cantar, o amor reside no canto, quem canta merece o amor, mesmo que ele possa vir a morrer.

Maria do Rosário Pedreira ousa penetrar na vertigem de uma paixão que conserva em si o sentimento, mesmo já sem o Outro, após ter passado pelo pressentimento da perda. Não é o amor uma frutuosa incompletude? O desejo dir-se-ia, por outro lado, uma nostalgia - do que fomos e do que ainda misteriosamente somos...

E a poetisa sente a morte chegar, e quer ir no lugar do amado. O poema traz, desse modo, em si o fundamento da comunidade, a da conservação do Tu no Eu, a realidade que não se adapta à ausência e se ajusta ao irredutível: "Não te demores - o sol anda a deitar-se sem pudor/em todos os telhados, e a luz esmorece, e o luto/da noite alonga a espera."

Estranhas paisagens que conduzem o leitor à "enfermidade da morte", revelada aqui como metáfora de uma extrema perda. O discurso poético, torrencial, sem ser retórico; sentimental, mas vigiado, exibe um sujeito afundado na sua própria dor arrastada por um clarão cortante, nocturno.

A catástrofe do amor invade este livro abissal. Roland Barthes fala mesmo em "pânicos", em algo que não continua, em situações sem regresso: "Projectei-me no Outro com uma força tal que, com a sua falta, já não posso deter-me, recuperar-me: estou perdido para sempre."

Esse luto atravessa também este Canto do Vento nos Ciprestes, com uma desmesurada fadiga na sua totalidade impossível, na diferença esboçada entre dois destinos. Na sua leve densidade, o livro da também autora de A Casa e o Cheiro dos Livros não se reduz a fáceis registos psicológicos. Fala do amor como espera, como nostalgia, revelando-nos que a paixão escapa-se da possibilidade.

Separados e unidos - não obstante o paradoxo -, assim, eternamente, estão este Eu e este Tu com a morte entre eles, porque o amor não suprime a morte, e a autora escreve-o. Todo o episódio amoroso neste livro reveste-se, assim, de um significado, conduzindo o leitor a uma história trágica, ordenada no seu caos. Persiste, no entanto, a sensação de que a plenitude existe e que a memória não deixará jamais de a fazer regressar, porque o sentimento é afirmado enquanto valor: "Nunca te esqueci - é este um amor maior/que atravessa a vida e resiste à cicatriz do tempo."

Não há aqui lugar para um tempo do amor, o discurso é sempre o da sua memória. Não ficam nestas páginas o deslumbramento, a exaltação, a projecção de um futuro pleno. O Canto do Vento nos Ciprestes atravessa, sim, uma espécie de longo túnel premonitório no qual viajam a ameaça da morte e o tremor que modifica o "idílio", porque tudo se dilacera: "[...] Por isso, vou para casa/e aguardo os sonhos, pontuais como a noite."

Maria do Rosário Pedreira faz do "em ti" ponto de partida e chegada. "Amor, que a amado algum amar perdoa", escreve Dante, reconhecendo que esta é uma luta de morte. A poetisa sabe, por outro lado, que o amor dir-se-ia também angústia da perda.

Ana Marques Gastão          

Diário de Notícias, 9-6-2001  

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