|
Fin
de siècle
O
século está a finar-se, mas eu finar-me-ei primeiro.
Esta
não é porém a mensagem do joelho a tremer.
Antes
o efeito do não ser
sobre
o ser. Do caçador, por assim dizer, sobre a narceja,
aorta
ou parede de vermelho tijolo que seja.
Obsceno,
o chicote estraleja:
ouvimo-lo
e em vão procuramos os nomes dos que nos amaram,
amassados
nas mãos gordurosas do curandeiro do lugar.
Mas
o mundo perdeu o andar
de
quando era um lugar onde um sofá, um fox-trot, o padrão creme
dum
abat-jour, um corpete, uma piada atrevida reinavam supremos.
Quem
podia adivinhar que a do tempo blasfema
borracha
apagaria todas essas coisas como ilegível garatuja
num
canhenho? Ninguém, nem uma bruxa.
Contudo,
sem que o ritmo dos pés lhe fuja,
foi
o que a sua dança arrastada fez. Censura-o, vá.
Hoje
em todo lado há antenas, punks; cepos em vez
de
árvores. Nem penses em surpreender no café
os
amigos do peito destruídos pela malapata, no bar
o
anjo do vestido de seda que não se conseguiu elevar
acima
da sua pessoa e do cocktail de whiskey, açúcar,
limão
e gelo. E em todo o lado gente que escurece a visão,
fazendo
ora comprida fila, ora densa multidão.
O
tirano já não é um papão,
mas
uma mediocridade banal. O automóvel, do mesmo mo
do,
não é um luxo, mas o meio de varrer o pó
da
rua onde a perna pos
tiça
do veterano de guerra para sempre se calou, sim senhor.
E
o menino está convencido de que o lobo é pior
que
os soldados ou os aviadores.
E
sem saberes porquê, o lenço passa cada vez mais frequentemente ao
lado
do
nariz e assalta o olho, no ramalhar das folhas adestrado,
chamando
a si o mais pequeno hiato
que
se abra na sebe que isola o inominado,
os
tempos em eu, tu, ou proclamando o passado,
o
suspense cantado
numa
voz de cuco. Hoje isto soa mais plebeu
do
que, digamos, Cavaradossi. Mais ou menos como: "Olá, cá estou
eu!",
ou
na melhor das hipóteses: "Meu,
tens
de deixar de beber", e escorrega-te a garrafa da mão morta,
embora
não sejam padre nem rabi quem aqui bate à porta,
mas
a era denominada "fin
de
siècle." O preto está na moda: top, calcinhas, meias.
Mas
quando, no fim, de tudo isso a desenleias,
a
tua humilde morada de repente incendeias
com
qualquer coisa como uns vinte watts.
E
em vez dum exuberante "Vivat!",
os
lábios deixam cair num baque
"Lamento".
Tempos novos! Lamentáveis, tristes tempos!
Propondo
diminutivos, as montras dos merceeiros
desafiam-nos
a adivinhar os nomes inteiros
das
coisas que derivam facilmente
daqueloutras
que, atrasados tecnologicamente,
equiparamos
actualmente
à
velha demanda do homem não já do que permita poupar energia
como
de uma espécie de escravo inanimado,
ou,
generalizando, do anonimato
em
segurança. E o lógico mas malquisto fim
de
multiplicar tudo, da tendência demográfica cuja origem
não
está no Oriente nem
no
fecho éclair, mas na electricidade. O século está a ficar sem
corda.
Exigindo
ruínas, vítimas, o vórtice do tempo lança pela borda
Baalbek.
E também o homem não o engorda.
Não,
dai-lhe emoções! Dai-lhe ideias e um suplemento
de
memórias. Tal é o do tempo, e lamento,
amoroso
dente. Bom, problemas eu não levanto
e
dou. Não me furto. Estou pronto, por mim,
a
ser coisa do passado, se para ele é assim
tão
interessante, enfim,
que
olha de alto ou por cima do ombro a sua miserável presa -
que
alguma agitação, mas pouco mais, ainda mostra,
e
ao tacto ainda é quente.
Estou
pronto a deixar-me cobrir pela areia mutável.
E
a que um viajante de passo instável
não
faça de mim o al
vo
do vidrado olho da sua câmara, e a que
não
lhe instile um qualquer sentimento forte a que
não
resista. O que se passa é que
não
suporto um tempo que passe. Tempo que não passa
ainda
posso suportar. Como uma fachada compacta
cujo
estilo repete ora um depósito de lata
ora
um tabuleiro de xadrez. O século não foi assim tão mau,
realmente.
Bom,
talvez de mortos tenha havido excedente.
Mas
de vivos igualmente.
Tantos
são, de facto,
actualmente
que podiam ser salgados, embalados,
e
selados
a
ver se se atraíam uns clientes siderais, conhecidos pela grande
qualidade
dos
seus magnos sistemas de ultracongelação. A não ser, é verdade,
que
insistam no queijo. Que se pode, com a mesma facilidade,
arranjar;
os buracos na memória colectiva são disso a prova.
Ao
som de catástrofes aéreas em sítios não muito fora
de
mão, o século chega ao fim. Um prof,
de
dedo no ar, perora sobre as camadas da atmos
fera,
explicando o calor e os medos correlatos,
mas
não como se faz o trato
daqui
até onde a maciça face das nuvens
se
enche dos nossos "perdoa-me", e "não me aban
dones",
que forçam
o
raio solar a trocar por essa argêntea mancha espermática o seu
ouro.
Contudo
o século, às voltas no seu escritório,
acha
até isso retro.
Bom,
vejam esta pequena maravilha: quanto mais ele tica
e
taca, quanto mais atarefadas estão as jovens pilas,
mais
farto é o mercado das coisas antigas
e
das relíquias, incluindo o planeta, espremi
do
na sua órbita, a namorar, como um imbecil,
a
trajectória em funil
dum
cometa; incluindo as marcas de leitura do arquivo
dos
gigantes caídos, já que as balas, num silvo,
voam
do futuro, que bri
ga
o seu urgente negócio com o presente e por isso precisa de espaço
já.
Assim sendo, nenhum objecto herdado
fica
à porta pousado
muito
tempo. No Polo ladra um husky e uma bandeira ainda esvoaça.
No
Oeste vigiam de punhos cerrados a leste a ameaça,
distinguido
no má
ximo
os quartéis, subitamente atacados de espertina. Assustadas
pela
floresta de punhos,
também
as aves dão à asa e partem rapidamente, rumo ao sul
para
os uedes, como é costume,
para
os minaretes, turbantes e palmeiras - e mais para baixo rufam
os
tam-tam. Mas quanto mais escrutares traços estra
nhos,
mais eles se te colam. Concluis então
que,
em todo o lado, a relação entre o simples borrão
e,
digamos, uma grande tela de clássica demão
reside
em que jamais deitarás a mão
a
nenhum dos originais. Que a natureza - como o menestrel de antanho
suspirando
pelo papel químico, como a câmara secreta guardando
amorosamente
o papiro, como a abelha zumbindo
à
volta da sua colmeia - aprecia verdadeiramente o múltiplo,
as
grandes tiragens, tem horror ao único
e
ao desperdício de energia, cujo
melhor
guardião é o deixa andar. O espaço é habitado. O tempo
gosta
de se roçar na sua nova superfície, tenho
a
certeza, infinitamente. Mas mesmo
assim,
as tuas pálpebras cerram-se. Só o mar, sem igual,
se
mantém sereno e azul, declinando sempre "Vai",
que
ao longe soa "Foi".
E
quem ouviu tal, tem vontade de largar a pá e a enxada e apanhar
um
vapor e navegar e navegar,
para
no fim ir saudar
não
a ilha, não o bicho por Lineu nunca encontrado,
não
os feitiços de novas latitudes, mas o outro lado:
uma
coisa sem importância.
1989
Tradução
de Carlos
Leite
em
Paisagem com Inundação, edição bilingue, Cotovia, Lisboa, 2001, ISBN
972-795-019-1
|
